Milty Flinn

21 de marzo. Equinoccio de primavera. Día Mundial de la Poesía.  Creo que ya he confesado que lo de  la poesía me llegó tarde.  Que  Benedetti  me levantó en momentos de desaliento. "No te rindas, aún estas a tiempo  de alcanzar y comenzar de nuevo,  aceptar tus sombras, enterrar tus miedos,  liberar el lastre, retomar el vuelo. No te rindas que la vida es eso,  continuar el viaje,  perseguir tus sueños,  destrabar el tiempo,  correr los escombros y destapar el cielo"  (No te rindas. Entre los poetas míos).  Después me dio alas para que  mis versos  fueran parte de un libro: "Te bañé en lágrimas una vez más.  Aunque tú no lo sepas.  Me emborraché para no tener que pensarte.  Aunque tú ni te lo imaginas (...) " (Psicología inversa. Versos en el aire. 2014)  Que no me di cuenta de que  Extremoduro  eran mis trovadores ha...

Y sigue haciendo calor... Nada mejor que refrescarse con imágenes ... escritas. De Oliverio Girondo. Llorar a lágrima viva. Llorar a chorros. Llorar la digestión. Llorar el sueño. Llorar ante las puertas y los puertos. Llorar de amabilidad y de amarillo. Abrir las canillas, las compuertas del llanto. Empaparnos el alma, la camiseta. Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto. Asistir a los cursos de antropología, llorando. Festejar los cumpleaños familiares, llorando. Atravesar el África, llorando. Llorar como un cacuy, como un cocodrilo… si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar. Llorarlo todo, pero llorarlo bien. Llorarlo con la nariz, con las rodillas. Llorarlo por el ombligo, por la boca. Llorar de amor, de hastío, de alegría. Llorar de frac, de flato, de flacura. Llorar improvisando, de memoria. ¡Llorar todo el insomnio y todo el día! A veces apetece enfriarse también por...

  Ayer todo se encadenó como hacía meses que no me pasaba. Vivo en un edificio en el que a veces me pregunto si hay alguien más ahí fuera o ahí dentro, según como se mire. Pueden pasar días y días sin que me cruce con mi vecino. Lo único que sé es que es chino y por lo que me han contado trabaja como arquitecto. Desconozco cómo se llama. Quizá nunca me haya interesado, la verdad. Sin embargo, volví de mi retiro playero y me sorprendió su música. Cada tarde toca la guitarra. Lo hace despacio, libre.   Siento cómo va evolucionando en su aprendizaje. Es curioso. Parece que va descubriendo qué le tiene que contar cada cuerda y con eso va tirando. www.freepik.com Ahora me regala nuevos sonidos. Lo celebro. Me asomo a mi ventana sin dejar de escuchar y puedo jurar que estoy ante un momento “perla”. Me tomo la libertad de usar estas palabras de la película que terminó de cerrar ayer mi día poético: Begin again. Una historia en Nueva York de música y músicos, de palabr...